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Questa mattina, nella Basilica Vaticana, la Messa del Papa concelebrata dai cardinali prima della ripresa dei lavori: è un “momento di grazia” da vivere “con cuore umile e generoso” al servizio della Chiesa. L’umanità è “affamata di bene e di pace”, occorre aiutarsi reciprocamente perché a nessuno manchi il necessario
Lorena Leonardi – Città del Vaticano

“Non siamo qui a promuovere ‘agende’ – personali o di gruppo –, ma ad affidare i nostri progetti e le nostre ispirazioni al vaglio di un discernimento che ci supera ‘quanto il cielo sovrasta la terra’ e che può venire solo dal Signore”.

Sono parole pronunciate da Leone XIV stamani, giovedì 8 gennaio, all’Altare della Cattedra della Basilica di San Pietro, alla messa celebrata con i cardinali riuniti in Concistoro straordinario. Il Papa prende la parola esortando all’amore reciproco, specialmente in un “momento di grazia in cui si esprime il nostro essere uniti al servizio della Chiesa”, ovvero il Concistoro – il primo del pontificato – apertosi ieri nel pomeriggio nell’Aula del Sinodo, i cui lavori si concluderanno oggi alle 19. Due giorni di preghiera, condivisione e riflessione, all’insegna della fraternità e della comunione, per i membri presenti del Collegio cardinalizio.

L’omelia del Pontefice si apre con una osservazione etimologica, a partire da “consistorium”, latino per “assemblea”, letto alla luce della radice del verbo “consistere”, cioè “fermarsi”. “In effetti tutti noi ci siamo ‘fermati’ per essere qui”, riflette, sospendendo per un certo tempo le attività e rinunciando a impegni anche importanti, “per ritrovarci insieme a discernere ciò che il Signore ci chiede per il bene del suo Popolo”. Qualcosa che è già in sé, sottolinea, “un gesto molto significativo, profetico, particolarmente nel contesto della società frenetica in cui viviamo”.

Ricorda infatti l’importanza, in ogni percorso di vita, di sostare, per pregare, ascoltare, riflettere e così tornare a focalizzare sempre meglio lo sguardo sulla meta, indirizzando ad essa ogni sforzo e risorsa, per non rischiare di correre alla cieca o di battere l’aria invano, come ammonisce l’apostolo Paolo.

Riuniti come comunità di fede per ascoltare la voce del Signore
L’invito, dunque, a porre ogni “desiderio e pensiero sull’Altare”, assieme al dono della vita, per “riaverlo purificato, illuminato, fuso e trasformato” in “un unico Pane”: solo così, spiega Leone XIV, “sapremo davvero ascoltare la sua voce, accogliendola nel dono che siamo gli uni per gli altri: motivo per cui ci siamo riuniti”.

Il nostro Collegio, pur ricco di tante competenze e doti notevoli, non è chiamato ad essere, in primo luogo, un team di esperti, ma una comunità di fede, in cui i doni che ciascuno porta, offerti al Signore e da Lui restituiti, producano, secondo la sua Provvidenza, il massimo frutto.

Accortezza e coraggio
Del resto, rimarca il Papa, l’Amore di Dio “di cui siamo discepoli e apostoli” è “trinitario”, “relazionale”, fonte di una “spiritualità di comunione”. Ecco che il “fermarsi” è, prosegue, anzitutto “un grande atto d’amore” – a Dio, alla Chiesa e agli uomini e alle donne di tutto il mondo –, con cui lasciarsi “plasmare” dallo Spirito: “nella preghiera e nel silenzio” prima di tutto, ma poi anche nel “guardarci in volto, nell’ascoltarci a vicenda e nel farci voce”, mediante la condivisione, di quanti, nelle più svariate parti del mondo, sono affidati “alla nostra sollecitudine di Pastori”.

Un atto da vivere con cuore umile e generoso, nella consapevolezza che è per grazia che siamo qui, e che non c’è nulla, di ciò che portiamo, che non abbiamo ricevuto, come dono e talento da non lasciar andare sprecato, ma da investire con accortezza e coraggio.

La poliedrica bellezza della Chiesa
Leone XIV cita San Leone Magno ed esorta a lavorare insieme con lo spirito di chi desidera che “nel Corpo mistico di Cristo ogni membro cooperi ordinatamente al bene di tutti”, svolgendo con dignità e in pienezza “il suo ministero sotto la guida dello Spirito, felice di offrire e veder maturare i frutti del proprio lavoro”, e quelli dell’opera altrui. Un mistero, questo, che la Chiesa incarna da due millenni nella sua “poliedrica bellezza”.

Questa stessa assemblea ne è testimonianza, nella varietà delle provenienze e delle età e nell’unità di grazia e di fede che ci raccoglie e affratella.

L’umanità è affamata di bene e di pace
E, ammette il Papa, possiamo sentirci, “come i discepoli”, “inadeguati e privi di mezzi”, davanti alla “grande folla” di una umanità “affamata di bene e di pace”, in un mondo in cui “sazietà e fame, abbondanza e miseria, lotta per la sopravvivenza e disperato vuoto esistenziale” continuano a “dividere e ferire le persone, le nazioni e le comunità”.

Non sempre riusciremo a trovare soluzioni immediate ai problemi che dobbiamo affrontare. Sempre, però, in ogni luogo e circostanza, potremo aiutarci reciprocamente – e in particolare aiutare il Papa – a trovare i “cinque pani e due pesci” che la Provvidenza non fa mai mancare là dove i suoi figli chiedono aiuto; e ad accoglierli, consegnarli, riceverli e distribuirli, arricchiti della benedizione di Dio e della fede e dell’amore di tutti, così che a nessuno manchi il necessario.

Una responsabilità grave e onerosa
Rivolgendosi ai cardinali, il Pontefice definisce il loro servizio “qualcosa di grande e di estremamente personale e profondo, unico per ciascuno e prezioso per tutti” e la responsabilità condivisa con il Successore di Pietro “grave e onerosa”. Infine, dal Papa il ringraziamento ai porporati e l’affidamento dei lavori al Signore, richiamando le Confessioni di Sant’Agostino: “Da’ ciò che comandi e comanda ciò che vuoi”.

Letture del Giorno
Dalla prima lettera di san Giovanni apostolo
1Gv 4,7-10

Carissimi, amiamoci gli uni gli altri, perché l’amore è da Dio: chiunque ama è stato generato da Dio e conosce Dio. Chi non ama non ha conosciuto Dio, perché Dio è amore.
In questo si è manifestato l’amore di Dio in noi: Dio ha mandato nel mondo il suo Figlio unigenito, perché noi avessimo la vita per mezzo di lui.
In questo sta l’amore: non siamo stati noi ad amare Dio, ma è lui che ha amato noi e ha mandato il suo Figlio come vittima di espiazione per i nostri peccati.

Vangelo del Giorno
Dal Vangelo secondo Marco
Mc 6,34-44

In quel tempo, sceso dalla barca, Gesù vide una grande folla, ebbe compassione di loro, perché erano come pecore che non hanno pastore, e si mise a insegnare loro molte cose.
Essendosi ormai fatto tardi, gli si avvicinarono i suoi discepoli dicendo: «Il luogo è deserto ed è ormai tardi; congedali, in modo che, andando per le campagne e i villaggi dei dintorni, possano comprarsi da mangiare». Ma egli rispose loro: «Voi stessi date loro da mangiare». Gli dissero: «Dobbiamo andare a comprare duecento denari di pane e dare loro da mangiare?». Ma egli disse loro: «Quanti pani avete? Andate a vedere». Si informarono e dissero: «Cinque, e due pesci».
E ordinò loro di farli sedere tutti, a gruppi, sull’erba verde. E sedettero, a gruppi di cento e di cinquanta. Prese i cinque pani e i due pesci, alzò gli occhi al cielo, recitò la benedizione, spezzò i pani e li dava ai suoi discepoli perché li distribuissero a loro; e divise i due pesci fra tutti.
Tutti mangiarono a sazietà, e dei pezzi di pane portarono via dodici ceste piene e quanto restava dei pesci. Quelli che avevano mangiato i pani erano cinquemila uomini.

Nel cuore di Lombok, un’isola a est dell’Indonesia, un lago occupa oggi ciò che un tempo era la cima di una montagna. Il Segara Anak – il lago in questione – si apre come una ferita circolare colma di acque cristalline sulla cima della montagna: un paesaggio naturale che è difficile immaginare come l’antica sommità del vulcano Samalas, responsabile di una delle eruzioni più violente della storia, avvenuta circa otto secoli fa.

Per molto tempo quel grande vulcano passò inosservato, confuso con il complesso del monte Rinjani, finché la scienza non rivelò che il cratere su cui oggi si estende quella laguna paradisiaca era in realtà la traccia di una delle maggiori eruzioni degli ultimi mille anni: un’esplosione di proporzioni tali da alterare il clima del pianeta nel XIII secolo.

L’anno senza estate
Le cronache medievali descrivono il 1257 come un anno anomalo: raccolti distrutti, cieli del colore della cenere e un inverno insolitamente lungo. In Inghilterra sarebbe stato ricordato come «l’anno senza estate», secoli prima che l’espressione diventasse celebre per un’altra eruzione vulcanica.

I fenomeni insoliti descritti dalle fonti medievali non furono circoscritti al Vecchio continente. Dal Medio Oriente al Mediterraneo, cronache cristiane e musulmane raccontano di un sole malato, incapace di riscaldare la terra, di cieli coperti da una foschia persistente e di campagne sterili, con un profondo peggioramento delle condizioni di vita di numerose comunità.

In Asia le conseguenze furono ancora più gravi: il freddo estremo e la siccità arrivarono a interrompere le grandi rotte commerciali, innescando il collasso economico e sociale di intere regioni. Alcuni storici hanno ipotizzato che quel brusco raffreddamento possa aver contribuito alla frammentazione di diversi imperi, indebolendo in particolare il mondo mongolo, che in quel periodo – sotto il governo di Hulagu, nipote di Gengis Khan – era già attraversato da tensioni interne e crescenti pressioni ai confini.

Senza esserne consapevoli, le cronache di tutte quelle società descrivevano gli effetti di un medesimo evento: l’eruzione di un vulcano situato su un’isola remota, di cui ignoravano il nome e l’ubicazione.

Il fantasma del Samalas emerge
Il mistero cominciò a chiarirsi poco più di un decennio fa, quando un’équipe franco-indonesiana analizzò le ceneri dell’area del monte Rinjani e verificò che la composizione isotopica e geochimica dei frammenti di vetro vulcanico coincideva con quella delle microparticelle intrappolate nei ghiacci polari. Questa corrispondenza permise di collegare direttamente l’eruzione ai picchi di solfati registrati in Groenlandia e in Antartide.

Tali picchi di solfati costituivano la traccia chimica dei gas solforosi liberati da una grande eruzione: una volta raggiunta la stratosfera, il biossido di zolfo si era trasformato in un aerosol capace di riflettere parte della radiazione solare. Con il tempo, queste particelle sono ricadute sulla superficie, restando intrappolate negli strati annuali dei ghiacci e lasciando testimonianza di un breve ma intenso «inverno vulcanico». Fu così che riemerse un nome dimenticato: Samalas, il vulcano che esplose con tale violenza da far scomparire la propria cima, lasciando come unica traccia un immenso cratere, oggi pieno d’acqua, e un cambiamento climatico di portata globale.

Nel momento stesso in cui la scienza iniziava a cercare risposte, parlò anche la memoria dell’isola. L’ipotesi di un grande vulcano nascosto trovò infatti conferma in una testimonianza inattesa: la Babad Lombok, un antico manoscritto giavanese che racconta la storia della civiltà dell’isola e che, in modo sorprendente, descrive una montagna che vomitava fuoco, seppellisce villaggi – tra cui la capitale del regno – e fa precipitare il mondo in una lunga oscurità.

All’improvviso, un testo che per secoli era stato letto come un mito si rivelava l’unica testimonianza di un disastro reale.

L’inverno che colpì mezzo mondo
L’impatto del Samalas fu particolarmente rilevante per il grande continente eurasiatico. In Europa il freddo estremo decimò il bestiame, congelò i fiumi e provocò gravi carestie; in Asia, invece, i cronisti registrarono monsoni irregolari, siccità e migrazioni di massa. Quella nube di aerosol raffreddò l’emisfero settentrionale per due lunghi anni, colpendo società che dipendevano interamente da cicli agricoli prevedibili.

Tuttavia, l’aspetto più affascinante di questa storia risiede nella capacità del pianeta di nascondere un evento di tale violenza e un impatto ecologico di tale portata. Quel vulcano, la cui eruzione aveva immerso il mondo in un cupo inverno, scomparve dalla faccia della Terra – fisicamente e dalla memoria umana – per oltre otto secoli.

Per fortuna, la scrittura possiede spesso un modo inatteso di conservare la verità: la custodisce e, talvolta, la trasforma in qualcosa di magico. In questo caso il mito non era un mito, ma realtà. Le popolazioni che assistettero a quel disastro lasciarono racconti che la posterità relegò nel regno delle leggende; storie che coloro che non videro l’eruzione – ma subirono anni di freddo, raccolti distrutti e cieli opachi – riuscirono appena a immaginare. Solo la convergenza tra geologia, climatologia e tradizione letteraria ha permesso di ricostruire un evento capace di trasformare il XIII secolo, pur avendo lasciato pochissime tracce materiali.
National Geographic